Nel mezzo c'è stato il Lago Maggiore, vero, ma di vacanze...troppo poco quest'anno. Io, dopo la scorsa estate, tre volte in Belgio, una in Spagna, due in Veneto e comunque sempre in movimento-ma quelle eran fughe, e c'era poco altro da fare-conto appena 6+4=10x24=240 ore di relax-togline metà che erano dentro musei e quindi mezzo lavoro, ma si tratta di quel poco di buono che c'è stando a questa scrivania, che per me il museo è casa, e mi piacciono tanto tantoooo. Ma le vacanze son come le ciliegie, si sa, non basterebbero mai.

Oggi sono un po' "mogi". Vorrei prender ferie da me stessa. Come scrivevo qualche mese fa. Mi sono svegliata con una nostalgia cosmica di quell'incoscienza stupida di quando ero a Treviri-ho sentito l'odore e i rumori e i colori della via da casa alla Basilica, il fresco delle pietre del cortile da cui fare "star watching", il vento sulla passeggiata lungo la Mosella e quel senso di tristezza che era anche veramente doloroso in quel momento, però era tutto lì, che vibrava intorno, era vita allo stato puro, con mille incertezze ma il desiderio matto di buttarcisi dentro senza risparmiare un filo di fiato. Non lo so, ora è strano. Tanti punti fermi-il che, a questa veneranda età, è buona cosa; e io per certi versi per prima chiedo e pretendo certezze, anche da chi mi sta intorno. La cosa strana è fastidiosa è però come l'impressione che non ci saranno più sorprese, più suspence; un po' di piattume? Adesso No man's land a cornamusa nella testa. E un po' di scartoffie da vidimare, come nell'episodio di Braccio di Ferro. Ergo, adios, un po' sgarrupati di prima mattina.